湾仔查泰莱夫人

主演：Michael 王喳喳高畑充希
类型：动作片
导演：未央生
状态：全30集
年份：2008
地区：欧美
语言：日语
豆瓣：汉语普通话分
热度：8.0℃
更新：1970-01-01
湾仔查泰莱夫人## 《湾仔查泰莱夫人》—— 片段她叫苏晚晴，住在太平山半山腰那栋玻璃与白墙相间的宅子里，丈夫是南华银行的执行董事，常年飞伦敦、新加坡，偶尔回来也只是在深夜的书房里接电话，声音压得很低，像隔着一层水。她在结婚第七年的某个下午，坐在露台上看维多利亚港的渔船，忽然意识到自己从未真正触摸过这个城市的地面——她的鞋底走过的，永远是商场的大理石、酒店的地毯、展厅的柚木地板。那天她鬼使神差地开车下山，沿着轩尼诗道一直往东，过了一个红灯，又一个红灯，最后把车停在太原街和皇后大道东的夹角里。她锁了车门，站在路肩上，风里混着牛杂摊的卤香、湿漉漉的报纸味、街坊麻将牌磕在桌面上的脆响。她的高跟鞋卡在石板的缝隙里，拔不出来，她有点狼狈地弯下腰，手撑住墙，才把脚解救出来。抬头时，她看见一栋唐楼二楼挂着褪色的霓虹招牌：“兴记士多”——下面一行小字，漆已经剥落得几乎认不清：“湾仔查泰莱夫人旧居”。她后来问过很多人，没有人知道这块招牌的来历。士多的老板娘是个六十多岁的潮州女人，说这是她父亲留下的，六十年代这栋楼住过一个英国太太，“先生是洋行的，她一个人住在这里，常买我父亲的烟仔，后来跟了一个船工，跑路了。”老板娘说这话的时候像在讲一个与自己毫无关系的故事，眼睛看着街对面正在卸货的卡车。苏晚晴开始频繁地来湾仔。她换掉高跟鞋，穿平底布鞋，坐在兴记门口的长凳上喝玻璃瓶装的可口可乐，看着那些赤裸上身的工人在午后搬货箱，汗珠顺着肩胛骨的沟壑往下淌。她买了一包双喜烟，不会抽，只是夹在指间，让烟雾蒙住自己的脸。有一天傍晚，一个穿白色背心的年轻人从唐楼里走出来，手里拎着两个塑料桶，里面是冰镇的凉茶。他看见她，愣了一下，然后把一桶放在她脚边：“请你喝，你坐很久了。” 她没有拒绝。冰凉的塑料桶壁贴着她的手心，雾气凝成水珠，一滴一滴落在她裙子的棉布面料上——那是她第一次穿这样廉价的裙子，六十块，从湾仔街市的摊位上买的。她喝了一口凉茶，苦的，涩的，喉咙里泛开一种复杂的回甘。年轻人叫阿生，在码头做散工，有时候帮兴记送货。他有一双很静的眼睛，像深水埗旧货市场里蒙尘的玻璃器皿，不亮，但你盯着看久了，会发现里面住着光。 “你为什么老来这里？”他问。她想了想，说了实话：“因为我不知道去哪里。” 他笑了，露出被烟渍染黄的牙齿：“湾仔很大，我带你走走。” 那晚他们沿着海滨长廊走到金钟再折返，海风把她的头发吹得像一面乱旗。阿生指给她看远处的避风塘，说那里停着一条破了引擎的渔船，是他叔公的，台风天也不肯上岸。她听着，觉得这些事比丈夫在董事会上的任何发言都真实。阿生的手搭在栏杆上，黝黑的手臂上有一道旧疤痕，像地图上的一条河。她犹豫了很久，伸出手，轻轻碰了那道疤。阿生的身体僵了一瞬，然后他握住她的手腕，把她拉近。她闻到他的气味——汗、烟草、凉茶、码头海水的咸。那是她从未闻过的气味，属于湾仔的气味，属于地面以下的气味。她没有挣脱。远处霓虹灯映在水面上，红的绿的紫的，碎了又聚，聚了又碎。她忽然想起那块褪色的招牌，想起那个六十年前住在同一栋楼里的英国太太。原来那种冲动从来没有消失过——一个女人想要从自己的生活中跌落下去，跌进一个她不该进入的世界，像一枚硬币掉进排水沟的缝隙，叮叮当当，然后沉默。 “你怕吗？”阿生问，声音很轻，轻得要被海风卷走。 “怕什么？” “怕别人看见。” 她摇了摇头。她怕的不是别人看见，是怕自己再也找不到回去的路——或者说，怕自己根本不想回去了。那晚她回到太平山的宅子里，洗澡洗了很久，热水把她的皮肤烫得发红，但她总觉得那股海风的气味还残留在头发深处。她躺在空荡荡的大床上，天花板上的射灯盯着她，像一排没有瞳孔的眼珠。她闭上眼睛，看见的却是湾仔街市湿漉漉的地面，阿生蹲在路边给流浪猫倒牛奶，那只猫舔他手指的样子，温柔得像在亲吻。她知道自己完了。她像所有被困在金丝笼里的鸟儿一样，终于看见了笼子外面的天空——那天空并不比笼子更亮，但它更广，更野，更让她害怕，也更让她想飞。第二天她又去了。兴记的老板娘看着她笑，什么也没说，多拿了一瓶双喜烟放在柜台上。苏晚晴没拿烟，她径直走过士多，走进那栋唐楼的木楼梯，楼梯吱呀作响，扶手上有深深的擦痕，像被无数双手抚摸过。三楼，阿生住的那间房，门虚掩着，里面传来收音机播的粤语老歌，软绵绵的，像要化了似的。她推开门。后面的事情她记不太清了——或者说，她记得每一个细节，但不敢细想。那些细节像玻璃碎片，捡起来就会割手。她只记得自己跪在那张窄床上，窗帘是旧的碎花布，下午的光线透进来，在墙壁上投下淡黄色的斑点。阿生的手很粗，掌心的茧擦过她的皮肤时有刺刺的痛感，但她不觉得痛，只觉得一种奇异的踏实——原来身体还可以被这样触碰，像一件久未出库的瓷器，突然被人捧起来，对着光看。他们不说话，只喘息和呻吟，声音在狭小的房间里碰撞、反弹，最后被收音机的歌声吞没。她闭着眼睛，感觉自己的身体在往下沉，穿过楼板，穿过地基，一直沉到湾仔的地底深处。等到一切都安静下来，她趴在他的胸口，听着他心跳的声音——比丈夫的慢，比她的稳。 “你会记得我吗？”她问。 “我记得风。”他说，没头没脑地。她笑了，眼泪掉在他的锁骨上，凉凉的。她知道这只是一段插曲，一段属于湾仔的、不属于太平山的日子。但她不在乎。她只是躺在这个散发着洗衣粉和油烟味的房间里，任由时间把她碾成另一块招牌上的漆，慢慢剥落，慢慢消失，慢慢成为另一段传说。多年以后，有人问起湾仔查泰莱夫人的故事，兴记的老板娘已经说不清了。她只会指着那面褪色的招牌说：“就是这个楼，六十年前有一个，六十年后又一个。”然后她擦擦柜台，不再说话。而苏晚晴再也没有回太平山去。

湾仔查泰莱夫人## 《湾仔查泰莱夫人》—— 片段她叫苏晚晴，住在太平山半山腰那栋玻璃与白墙相间的宅子里，丈夫是南华银行的执行董事，常年飞伦敦、新加坡，偶尔回来也只是在深夜的书房里接电话，声音压得很低，像隔着一层水。她在结婚第七年的某个下午，坐在露台上看维多利亚港的渔船，忽然意识到自己从未真正触摸过这个城市的地面——她的鞋底走过的，永远是商场的大理石、酒店的地毯、展厅的柚木地板。那天她鬼使神差地开车下山，沿着轩尼诗道一直往东，过了一个红灯，又一个红灯，最后把车停在太原街和皇后大道东的夹角里。她锁了车门，站在路肩上，风里混着牛杂摊的卤香、湿漉漉的报纸味、街坊麻将牌磕在桌面上的脆响。她的高跟鞋卡在石板的缝隙里，拔不出来，她有点狼狈地弯下腰，手撑住墙，才把脚解救出来。抬头时，她看见一栋唐楼二楼挂着褪色的霓虹招牌：“兴记士多”——下面一行小字，漆已经剥落得几乎认不清：“湾仔查泰莱夫人旧居”。她后来问过很多人，没有人知道这块招牌的来历。士多的老板娘是个六十多岁的潮州女人，说这是她父亲留下的，六十年代这栋楼住过一个英国太太，“先生是洋行的，她一个人住在这里，常买我父亲的烟仔，后来跟了一个船工，跑路了。”老板娘说这话的时候像在讲一个与自己毫无关系的故事，眼睛看着街对面正在卸货的卡车。苏晚晴开始频繁地来湾仔。她换掉高跟鞋，穿平底布鞋，坐在兴记门口的长凳上喝玻璃瓶装的可口可乐，看着那些赤裸上身的工人在午后搬货箱，汗珠顺着肩胛骨的沟壑往下淌。她买了一包双喜烟，不会抽，只是夹在指间，让烟雾蒙住自己的脸。有一天傍晚，一个穿白色背心的年轻人从唐楼里走出来，手里拎着两个塑料桶，里面是冰镇的凉茶。他看见她，愣了一下，然后把一桶放在她脚边：“请你喝，你坐很久了。” 她没有拒绝。冰凉的塑料桶壁贴着她的手心，雾气凝成水珠，一滴一滴落在她裙子的棉布面料上——那是她第一次穿这样廉价的裙子，六十块，从湾仔街市的摊位上买的。她喝了一口凉茶，苦的，涩的，喉咙里泛开一种复杂的回甘。年轻人叫阿生，在码头做散工，有时候帮兴记送货。他有一双很静的眼睛，像深水埗旧货市场里蒙尘的玻璃器皿，不亮，但你盯着看久了，会发现里面住着光。 “你为什么老来这里？”他问。她想了想，说了实话：“因为我不知道去哪里。” 他笑了，露出被烟渍染黄的牙齿：“湾仔很大，我带你走走。” 那晚他们沿着海滨长廊走到金钟再折返，海风把她的头发吹得像一面乱旗。阿生指给她看远处的避风塘，说那里停着一条破了引擎的渔船，是他叔公的，台风天也不肯上岸。她听着，觉得这些事比丈夫在董事会上的任何发言都真实。阿生的手搭在栏杆上，黝黑的手臂上有一道旧疤痕，像地图上的一条河。她犹豫了很久，伸出手，轻轻碰了那道疤。阿生的身体僵了一瞬，然后他握住她的手腕，把她拉近。她闻到他的气味——汗、烟草、凉茶、码头海水的咸。那是她从未闻过的气味，属于湾仔的气味，属于地面以下的气味。她没有挣脱。远处霓虹灯映在水面上，红的绿的紫的，碎了又聚，聚了又碎。她忽然想起那块褪色的招牌，想起那个六十年前住在同一栋楼里的英国太太。原来那种冲动从来没有消失过——一个女人想要从自己的生活中跌落下去，跌进一个她不该进入的世界，像一枚硬币掉进排水沟的缝隙，叮叮当当，然后沉默。 “你怕吗？”阿生问，声音很轻，轻得要被海风卷走。 “怕什么？” “怕别人看见。” 她摇了摇头。她怕的不是别人看见，是怕自己再也找不到回去的路——或者说，怕自己根本不想回去了。那晚她回到太平山的宅子里，洗澡洗了很久，热水把她的皮肤烫得发红，但她总觉得那股海风的气味还残留在头发深处。她躺在空荡荡的大床上，天花板上的射灯盯着她，像一排没有瞳孔的眼珠。她闭上眼睛，看见的却是湾仔街市湿漉漉的地面，阿生蹲在路边给流浪猫倒牛奶，那只猫舔他手指的样子，温柔得像在亲吻。她知道自己完了。她像所有被困在金丝笼里的鸟儿一样，终于看见了笼子外面的天空——那天空并不比笼子更亮，但它更广，更野，更让她害怕，也更让她想飞。第二天她又去了。兴记的老板娘看着她笑，什么也没说，多拿了一瓶双喜烟放在柜台上。苏晚晴没拿烟，她径直走过士多，走进那栋唐楼的木楼梯，楼梯吱呀作响，扶手上有深深的擦痕，像被无数双手抚摸过。三楼，阿生住的那间房，门虚掩着，里面传来收音机播的粤语老歌，软绵绵的，像要化了似的。她推开门。后面的事情她记不太清了——或者说，她记得每一个细节，但不敢细想。那些细节像玻璃碎片，捡起来就会割手。她只记得自己跪在那张窄床上，窗帘是旧的碎花布，下午的光线透进来，在墙壁上投下淡黄色的斑点。阿生的手很粗，掌心的茧擦过她的皮肤时有刺刺的痛感，但她不觉得痛，只觉得一种奇异的踏实——原来身体还可以被这样触碰，像一件久未出库的瓷器，突然被人捧起来，对着光看。他们不说话，只喘息和呻吟，声音在狭小的房间里碰撞、反弹，最后被收音机的歌声吞没。她闭着眼睛，感觉自己的身体在往下沉，穿过楼板，穿过地基，一直沉到湾仔的地底深处。等到一切都安静下来，她趴在他的胸口，听着他心跳的声音——比丈夫的慢，比她的稳。 “你会记得我吗？”她问。 “我记得风。”他说，没头没脑地。她笑了，眼泪掉在他的锁骨上，凉凉的。她知道这只是一段插曲，一段属于湾仔的、不属于太平山的日子。但她不在乎。她只是躺在这个散发着洗衣粉和油烟味的房间里，任由时间把她碾成另一块招牌上的漆，慢慢剥落，慢慢消失，慢慢成为另一段传说。多年以后，有人问起湾仔查泰莱夫人的故事，兴记的老板娘已经说不清了。她只会指着那面褪色的招牌说：“就是这个楼，六十年前有一个，六十年后又一个。”然后她擦擦柜台，不再说话。而苏晚晴再也没有回太平山去。

湾仔查泰莱夫人

8.0

扫一扫，手机继续看

湾仔查泰莱夫人