向日葵在夜晚绽放

主演：魏兆雄舒佩佩 Matías 卡拉·埃莱哈尔帕特里克·米勒
类型：剧情片
导演：AsokaHandagama
状态：正片
年份：2005
地区：美国
语言：日语
豆瓣：汉语普通话分
热度：4.0℃
更新：1970-01-01
向日葵在夜晚绽放她的名字叫程安洛，一个在白天几乎不会被任何人注意到的女孩。在这座永远躁动不安的城市里，她白天是一家画廊的清洁工，穿着深蓝色的工作服，拖把碾过地板上的颜料渍，像碾过自己在白日里稀薄得近乎透明的存在感。没有人知道，每天凌晨两点，当整座城市陷入一天当中最深的睡眠时，她会回到自己租住在老旧居民楼顶层的画室，把所有的灯都关掉。然后，在纯粹的黑暗中，她拿起画笔。程安洛只在夜晚画画。不是偏爱夜色的静谧，她曾经向唯一知晓这个秘密的画廊老板老周解释过，那是颜料本身的属性——从黄昏开始，她的颜料就会自动吸收月光和星光，像植物进行光合作用一样储存那些幽微的光粒子；入夜越深，颜料就越活跃，在画布上会微微发出萤火虫般的荧光。而她画上去的每一种颜色，到了白天的光照之下，都会褪去显色的成分，变成一片空无一物的白。没有人会相信她的话。所以三年了，她只是沉默地画着，画了一百多幅，每一幅在日出之后都会消失。画了什么，只有她自己知道，只有月亮知道。直到那个夜晚，风把画室破旧的窗帘吹得鼓起来，像一只巨大的白色翅膀。程安洛正站在画架前，这一次她没有画山水，没有画抽象的情绪，而是画了一株向日葵。她从来没有画过向日葵。因为在她的认知里，向日葵属于白昼，属于灼热的阳光和铺天盖地的金黄色块。而她是一个属于黑夜的画家，画白日里的花，像是在画一个自己永远不可能抵达的平行世界。但她画了。一种奇异的冲动驱使她的手腕，调和出一种从未出现在她调色盘上的颜料——那是一种暗金色，沉郁的、隐忍的、像被什么巨大的悲恸深深压住的火焰。她的笔触带着某种近乎颤抖的虔诚，一片一片勾勒出硕大的花盘，花瓣的边缘锋利而脆弱，茎秆粗粝，仿佛从中能拧出苦涩的汁液来。当最后一笔落定的瞬间，整幅画发出一声极轻的、像叹息一样的震颤。程安洛退后半步，看着画布上那株在黑暗中兀自闪闪发光的向日葵，眼泪毫无预兆地落了下来。她不知道自己为什么哭，那株向日葵太孤独了，它开得那样用力，那样好看，像一个在被全世界抛弃之后，依然决定把自己最灿烂的东西全部拿出来的傻瓜。凌晨四点十七分，门被敲响了。程安洛所有的警觉在那一瞬间像被拧断的灯丝一样断裂了——她忘了拉窗帘，那株向日葵的光芒太亮了，像一个巨大的、沉默的、发光的靶心，把她暴露在了深夜里不该被人看见的位置。门外站着一个人。一个面容极其疲倦的男人，穿着一件洗得发白的棉质衬衫，领口微敞，锁骨上有一道新鲜的、还未完全愈合的抓痕。他的眼睛在看到她身后那一室的荧光时，猛地收缩了一下。程安洛下意识想关上门，但那个男人更快地伸出一只手撑住了门框。 “你画的？”他的声音沙哑得像是很久没有跟人说过话，带着一股夜风里浸透了烟草和某种潮湿草木的味道。程安洛没有说话。她只是在那一瞬间注意到，他锁骨上的那道抓痕，在她那株向日葵的光芒映照下，清晰得触目惊心。那个男人顺着她的目光低头看了一眼自己身上的痕迹，忽然笑了一下。那个笑容里没有任何温度，反而有一种自嘲的、近乎破碎的东西。 “不用怕，”他说，“我是来告诉你一件事情的。你画的这株花——”他抬了抬下巴，看向她身后那株在她笔下栩栩如生、仿佛下一秒就要破画而出的向日葵，“它是我。” 程安洛握着画笔的手，轻微地、不可抑制地颤抖起来。 “我见过一百三十七幅你在夜里画的东西，”那个男人平静地说，仿佛在说一件再寻常不过的事情，“山川我见过，河流我见过，那只断了翅膀的鸟我见过，那个坐在窗台上哭泣的小女孩我见过。它们都在天亮前消失了，像从来没有存在过一样。但你画了向日葵——” 他停了一下，眼睛里的某种东西像火焰一样燃烧起来。 “向日葵会活过来。”

向日葵在夜晚绽放她的名字叫程安洛，一个在白天几乎不会被任何人注意到的女孩。在这座永远躁动不安的城市里，她白天是一家画廊的清洁工，穿着深蓝色的工作服，拖把碾过地板上的颜料渍，像碾过自己在白日里稀薄得近乎透明的存在感。没有人知道，每天凌晨两点，当整座城市陷入一天当中最深的睡眠时，她会回到自己租住在老旧居民楼顶层的画室，把所有的灯都关掉。然后，在纯粹的黑暗中，她拿起画笔。程安洛只在夜晚画画。不是偏爱夜色的静谧，她曾经向唯一知晓这个秘密的画廊老板老周解释过，那是颜料本身的属性——从黄昏开始，她的颜料就会自动吸收月光和星光，像植物进行光合作用一样储存那些幽微的光粒子；入夜越深，颜料就越活跃，在画布上会微微发出萤火虫般的荧光。而她画上去的每一种颜色，到了白天的光照之下，都会褪去显色的成分，变成一片空无一物的白。没有人会相信她的话。所以三年了，她只是沉默地画着，画了一百多幅，每一幅在日出之后都会消失。画了什么，只有她自己知道，只有月亮知道。直到那个夜晚，风把画室破旧的窗帘吹得鼓起来，像一只巨大的白色翅膀。程安洛正站在画架前，这一次她没有画山水，没有画抽象的情绪，而是画了一株向日葵。她从来没有画过向日葵。因为在她的认知里，向日葵属于白昼，属于灼热的阳光和铺天盖地的金黄色块。而她是一个属于黑夜的画家，画白日里的花，像是在画一个自己永远不可能抵达的平行世界。但她画了。一种奇异的冲动驱使她的手腕，调和出一种从未出现在她调色盘上的颜料——那是一种暗金色，沉郁的、隐忍的、像被什么巨大的悲恸深深压住的火焰。她的笔触带着某种近乎颤抖的虔诚，一片一片勾勒出硕大的花盘，花瓣的边缘锋利而脆弱，茎秆粗粝，仿佛从中能拧出苦涩的汁液来。当最后一笔落定的瞬间，整幅画发出一声极轻的、像叹息一样的震颤。程安洛退后半步，看着画布上那株在黑暗中兀自闪闪发光的向日葵，眼泪毫无预兆地落了下来。她不知道自己为什么哭，那株向日葵太孤独了，它开得那样用力，那样好看，像一个在被全世界抛弃之后，依然决定把自己最灿烂的东西全部拿出来的傻瓜。凌晨四点十七分，门被敲响了。程安洛所有的警觉在那一瞬间像被拧断的灯丝一样断裂了——她忘了拉窗帘，那株向日葵的光芒太亮了，像一个巨大的、沉默的、发光的靶心，把她暴露在了深夜里不该被人看见的位置。门外站着一个人。一个面容极其疲倦的男人，穿着一件洗得发白的棉质衬衫，领口微敞，锁骨上有一道新鲜的、还未完全愈合的抓痕。他的眼睛在看到她身后那一室的荧光时，猛地收缩了一下。程安洛下意识想关上门，但那个男人更快地伸出一只手撑住了门框。 “你画的？”他的声音沙哑得像是很久没有跟人说过话，带着一股夜风里浸透了烟草和某种潮湿草木的味道。程安洛没有说话。她只是在那一瞬间注意到，他锁骨上的那道抓痕，在她那株向日葵的光芒映照下，清晰得触目惊心。那个男人顺着她的目光低头看了一眼自己身上的痕迹，忽然笑了一下。那个笑容里没有任何温度，反而有一种自嘲的、近乎破碎的东西。 “不用怕，”他说，“我是来告诉你一件事情的。你画的这株花——”他抬了抬下巴，看向她身后那株在她笔下栩栩如生、仿佛下一秒就要破画而出的向日葵，“它是我。” 程安洛握着画笔的手，轻微地、不可抑制地颤抖起来。 “我见过一百三十七幅你在夜里画的东西，”那个男人平静地说，仿佛在说一件再寻常不过的事情，“山川我见过，河流我见过，那只断了翅膀的鸟我见过，那个坐在窗台上哭泣的小女孩我见过。它们都在天亮前消失了，像从来没有存在过一样。但你画了向日葵——” 他停了一下，眼睛里的某种东西像火焰一样燃烧起来。 “向日葵会活过来。”

向日葵在夜晚绽放

4.0

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